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人总会长大，可总有些童年的记忆不会长大。如同一些发黄的照片，打开时依旧亲切如初，因为记忆总不会变黄，特别是童年里一些难忘的情节，难忘的事物，有时会像一个保存已久的文件，轻轻点击，许多画面和文字便如潮水般涌来，濡湿了我的心，我的梦。
七十年代生人，童年是在简朴、贫乏里渡过的，可保存在记忆里的尽是些快乐、美丽、温馨的片段，如灶膛里的烤红薯、烤玉米，剥去焦黑的外皮，流淌出的尽是温暖、香甜一直氤氲着三十多年的梦境。我曾用蘸满温情的笔触回味过儿时的炊烟和炊烟里烤红薯的香甜，回味过黄花菜的甘苦，玉米、菱角、南瓜都装点着我童年的记忆，让那个贫乏的年代在回忆里变得美好、甘甜。今天，当我再次吃到手擀面，和着童年的回忆，我有一股热情与冲动愿用文字描述一下手擀面的无穷回味。
手擀面，久违的长长的记忆，从童年歪歪扭扭地走来，一直走到今天的白花瓷碗里。而今还能吃上手擀面，实在是个不错的机缘。因为学校附近竟然开了一家“手工面馆”
每天去上班，穿过一条不太平整，不太宽阔却繁忙的小路，总是匆匆忙忙。不知什么时候起，路边竖起一块不大的长方形牌子，牌子上写着“手工面馆”每天早晨匆匆路过，总依稀看见一个身影在桌边揉面。那俯身揉面的背影模糊又清晰，似曾相识的背影不禁会勾起一段回忆来
第一次去买手擀面，是在几周前的一个星期六。车停在路边的牌子下，面馆便一览无余了。
一间不足十平米的砖头平房，三四张方桌，几张条凳，便支起了一间手工面馆。屋子确实不大，却收拾得很干净。一个年近五十的男子，高高瘦瘦的，系着围裙，正在揉面，灰白的衣衫和面粉差不多白净。墙边的桌子上已有两筛面条疏疏地晾着，面条粗细不像机器轧的均匀，上面撒着薄薄一层面粉，侧面是明显的刀切的痕印，跟记忆里的手擀面一个模样。这边店主还在用力地揉着面，桌上的擀面杖不时被震得轻轻晃动。
看到客人来了，店主忙放下手中的面团，习惯地问道：“是在这儿吃，还是称生面带走。”
“带走。”我赶紧答道。
“要多少？”他边往塑料袋里抓面，边问。
“三个人吃，一斤够吗？”我也不知该买多少。
“够了，你放点小白菜，最好加点文蛤，很好吃的。”他显得很热情。
“来这儿买面的人多吗？有多少人爱吃手擀面吗？”我挺感兴趣地跟他拉起话。
“怎么不多？上午已经卖掉好几筛子了。我这面纯手工的，不放碱，不放其它东西。很精润的，买面的都是回头客。”他把面递给我“一斤，三块钱。好吃再来啊！”第一次买回手擀面，隔着二十多年再次吃到手擀面，特别的兴奋和感动。虽然买回的面只是扔在火锅里，蘸着“川崎”没有吃到童年的味道。
前天下午放学，路过手工面馆，那个高高瘦瘦的店主站在店门口，悠闲地看着每个过路人，目光里似乎有一份期待，莫非连续的阴雨天，店里生意不太好。我便决定卖点手擀面。
“师傅，手擀面买的人多吗？”我想验证一下先前的猜测。
“多哟！一天要擀四五十斤面粉的面，今天刚刚才歇下来呢。”他言语里满是自豪。
“手擀面确实比机器轧的面好吃，劲道。现在擀面的人不多了。”我故意跟他拉话。
“就是啊！会擀面的人都老了，擀不动了。年轻人都不会，也没有兴趣。只有像我这种下岗工人没办法，糊口饭吃呀。”他有点感叹似乎又有些无奈。
晚上煮了三碗面，没有青菜也没有文蛤，因为儿子不喜欢面里搁青菜，青菜只好另炒装在盘子里。麻油酱醋外加鸡精、蒜末、黑胡椒粉，还没吃，厨房里就弥漫着浓郁的面香。
一人一碗面，围坐在餐桌旁。儿子一会儿往面里加牛肉辣酱，一会儿又加点醋，我和先生只是拌了些炒青菜，却不愿再添加什么。因为，这样的面，这样的味道就像小时候吃到的味道。在暖暖的面香里，在手擀面独特的风味里，童年的回忆就像这面碗里的香气蒸腾而出，袅袅而来
七十年代末，八十年代初，那个物质匮乏，精神单纯的时期，吃上手擀面可是一件幸福至极的事。依稀记得那时的面粉都是要按计划购买的，一年也没几斤白面。可是，记忆里，我和哥哥的生日里都能吃上妈妈的手擀面的。
妈妈一大早就起床了，我们兄妹俩当然也不会懒睡，兴奋得早就睡不着了。妈妈熟练地和面，哥哥忙着清洗好久没动用的擀面杖。我在一旁也会帮妈妈递递水，洒洒面粉什么的。
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人总会长大，可总有些童年的记忆不会长大。如同一些发黄的照片，打开时依旧亲切如初，因为记忆总不会变黄，特别是童年里一些难忘的情节，难忘的事物，有时会像一个保存已久的文件，轻轻点击，许多画面和文字便如潮水般涌来，濡湿了我的心，我的梦。
七十年代生人，童年是在简朴、贫乏里渡过的，可保存在记忆里的尽是些快乐、美丽、温馨的片段，如灶膛里的烤红薯、烤玉米，剥去焦黑的外皮，流淌出的尽是温暖、香甜一直氤氲着三十多年的梦境。我曾用蘸满温情的笔触回味过儿时的炊烟和炊烟里烤红薯的香甜，回味过黄花菜的甘苦，玉米、菱角、南瓜都装点着我童年的记忆，让那个贫乏的年代在回忆里变得美好、甘甜。今天，当我再次吃到手擀面，和着童年的回忆，我有一股热情与冲动愿用文字描述一下手擀面的无穷回味。
手擀面，久违的长长的记忆，从童年歪歪扭扭地走来，一直走到今天的白花瓷碗里。而今还能吃上手擀面，实在是个不错的机缘。因为学校附近竟然开了一家“手工面馆”
每天去上班，穿过一条不太平整，不太宽阔却繁忙的小路，总是匆匆忙忙。不知什么时候起，路边竖起一块不大的长方形牌子，牌子上写着“手工面馆”每天早晨匆匆路过，总依稀看见一个身影在桌边揉面。那俯身揉面的背影模糊又清晰，似曾相识的背影不禁会勾起一段回忆来
第一次去买手擀面，是在几周前的一个星期六。车停在路边的牌子下，面馆便一览无余了。
一间不足十平米的砖头平房，三四张方桌，几张条凳，便支起了一间手工面馆。屋子确实不大，却收拾得很干净。一个年近五十的男子，高高瘦瘦的，系着围裙，正在揉面，灰白的衣衫和面粉差不多白净。墙边的桌子上已有两筛面条疏疏地晾着，面条粗细不像机器轧的均匀，上面撒着薄薄一层面粉，侧面是明显的刀切的痕印，跟记忆里的手擀面一个模样。这边店主还在用力地揉着面，桌上的擀面杖不时被震得轻轻晃动。
看到客人来了，店主忙放下手中的面团，习惯地问道：“是在这儿吃，还是称生面带走。”
“带走。”我赶紧答道。
“要多少？”他边往塑料袋里抓面，边问。
“三个人吃，一斤够吗？”我也不知该买多少。
“够了，你放点小白菜，最好加点文蛤，很好吃的。”他显得很热情。
“来这儿买面的人多吗？有多少人爱吃手擀面吗？”我挺感兴趣地跟他拉起话。
“怎么不多？上午已经卖掉好几筛子了。我这面纯手工的，不放碱，不放其它东西。很精润的，买面的都是回头客。”他把面递给我“一斤，三块钱。好吃再来啊！”第一次买回手擀面，隔着二十多年再次吃到手擀面，特别的兴奋和感动。虽然买回的面只是扔在火锅里，蘸着“川崎”没有吃到童年的味道。
前天下午放学，路过手工面馆，那个高高瘦瘦的店主站在店门口，悠闲地看着每个过路人，目光里似乎有一份期待，莫非连续的阴雨天，店里生意不太好。我便决定卖点手擀面。
“师傅，手擀面买的人多吗？”我想验证一下先前的猜测。
“多哟！一天要擀四五十斤面粉的面，今天刚刚才歇下来呢。”他言语里满是自豪。
“手擀面确实比机器轧的面好吃，劲道。现在擀面的人不多了。”我故意跟他拉话。
“就是啊！会擀面的人都老了，擀不动了。年轻人都不会，也没有兴趣。只有像我这种下岗工人没办法，糊口饭吃呀。”他有点感叹似乎又有些无奈。
晚上煮了三碗面，没有青菜也没有文蛤，因为儿子不喜欢面里搁青菜，青菜只好另炒装在盘子里。麻油酱醋外加鸡精、蒜末、黑胡椒粉，还没吃，厨房里就弥漫着浓郁的面香。
一人一碗面，围坐在餐桌旁。儿子一会儿往面里加牛肉辣酱，一会儿又加点醋，我和先生只是拌了些炒青菜，却不愿再添加什么。因为，这样的面，这样的味道就像小时候吃到的味道。在暖暖的面香里，在手擀面独特的风味里，童年的回忆就像这面碗里的香气蒸腾而出，袅袅而来
七十年代末，八十年代初，那个物质匮乏，精神单纯的时期，吃上手擀面可是一件幸福至极的事。依稀记得那时的面粉都是要按计划购买的，一年也没几斤白面。可是，记忆里，我和哥哥的生日里都能吃上妈妈的手擀面的。
妈妈一大早就起床了，我们兄妹俩当然也不会懒睡，兴奋得早就睡不着了。妈妈熟练地和面，哥哥忙着清洗好久没动用的擀面杖。我在一旁也会帮妈妈递递水，洒洒面粉什么的。
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