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我们都不知道，自己最后究竟会成为谁的过客，只是，当挥手过后，却不知道这手，该放在何处，这染了灰的悲凉，岂是三言两语可以言说的。旷夜，借了酒的劲力，就一点点的舒张，那渗透着酒精气息的血管里依然奔涌着曾经激情的血液啊，你来告诉我，告诉我，究竟是酒醉了迷汤，还是风过了谷场？！
如果说，所有的故事都有一个必达的情节，我愿意相信这样一个美丽的谎言，因为，这样可以获得快乐，而真的快乐，是何其的稀少。如今，会刻意的警醒自己，不要再去触碰文字，作为一个睿智的旁观者不好么，任他们哭笑，由他们诽谤，我知道，这个世界上，还有什么会比这生冷的喜剧更凄凉的呢？没有，当然没有。一句话是一把双刃的剑，那胜却麦芒般温柔的锋利啊，割伤的不是那些买戏票的人，不是他们，他们永远在关注的是，戏票的价格与戏剧的容量是否成正比，或者说，这是文字世界里的另一个菜市场。
只是，两个人都是醉心于舞台的痴人，就那么握着那柄剑，面带微笑，就是谁也不肯放，直到温暖的鲜血顺着冰冷的钢铁慢慢流淌，依然痴人般的握着，始终面带微笑。也许，这种貌似较量的游戏应该结束，应该在它所能承载的伤痛里结束，但事实不是这样的，惺惺相惜不会随着殷红一点点渗透进了白骨里，就意外的滋长。较量，往往是以一种无形的姿态见生的。
我总是说，文字里会有一个世界，但这往往容易误导别人，其实我的意思是，文字可以窥探一个世界，但远不能达到创造一个世界的程度。然而事情就在这个时候开始变得不可理喻了，开始以一种表面温柔却内在恶毒的悲剧形态出现了，我，跟你一样是徘徊在文字边缘的人，看见你在虚幻里寻找一种虚幻的解脱，我不知道，究竟是应该欣喜，还是应该悲伤。文字，总象那潜伏在暗地里的毒蛇，伺机就张狂。其实，这跟菜市场里卖肉的老粗窥视卖豆腐的小豆何异？！性质完全相同。
当然，我完全可以理解，当一个人，以一种主观的粗暴去审视这个现实而肮脏的世界的时候，你的内心，或善良或羸弱的河厂，文字如何能在这变化无常深渊里的蛊惑去抵挡？那一年，在我远离的所有的亲人、爱人的时候，自己不也是在文字的幻境中徜徉么？！
这个世界，也许你找不到完全相同的两片叶子，但我始终相信，一个人，在往事沉浮中，总会有一个人是会跟你相同的，或者说相通的，也许，永远无法看见彼此的眼睛，永远只是在意想中将彼此怀念，而那怀念的故事，也完全任由自己去组合、排列，但你却不得不去那么做，毫无意识的。影子会永远存在的，只要，阳光还存在。
不知道是多少年前，我也爱看武侠小说，常常沉醉于那侠骨柔情的或豪气或忧伤的情节里，似乎好像是忘记了忧伤。就如你所说的，那是一个少年人的梦想，有着唐诘阿德似的悲怆，可是呵，打烂风车的少年，而今却大抵在麦田的悬崖守望，也许这个世界不再有了让你看守的单纯的孩子，也不再有维特式的悸动迷惘，但是当这种守望成为向现实臣服并以此作为一种代价换取面包的时候，他们，又都妥协了，整个世界都在妥协，你，又何苦来着？！古龙的悲哀也在于此，当他无从跨越自己内心的忧伤的时候，一样庸俗的投向了女人和酒精，于是，他只是成了制造文字的机器，最终走向无可挽回的没落，及至陨落。
你看见了么，这个世界都疯了，有人在用文字掠夺钱财，有人在以文字作为一种解除女人最后武装的利刃，还有人在以文字来献媚，为着将相亲王的墓碑上雕刻终究会湮灭的诗章。他们，在权衡了物质和精神厉害关系之后的得失的庸俗认同，沽得几两黄汤浑世的碎银子和假名片，但是他们，他们都不配驾驭着文字来越发玷污这个原本不洁净的世界，这与文字的本质背道而驰。可是呢，与此同时，却再也不会有人，会真正在乎那些阴冷角落里以文字自残的人了，一年前，我见了你，但感觉却至今未变，那掩藏在虚实故事里的，那话尽千古卓绝功过的文字，不论它是否悠扬是否美丽，却全部拥有同样一种品性，它的名字就叫凄凉。
谈话，很多时候是一种假相，我们绝大多数的时候，用它来欺骗别人，是因为善良，有时候，我们对自己说话，也用它来欺骗自己，同样的，也是因为善良。
还剩最后一根烟，我用它，和着你的诗，来祭奠我们之间的这场悄无声息的较量。原本，来得偶然，去，也必将无常，这是意料中的。
幽人住山北，月上照山东。
洞户临松径，虚窗隐竹丛。
山林避炎影，步径逐凉风。
平云断高岫，长河隔净空。
数萤流暗草，一鸟宿疏桐。
兴逸烟霄上，神闲宇宙中。
还思城阙下，何异处樊笼。
我们都不知道，自己最后究竟会成为谁的过客，只是，当挥手过后，却不知道这手，该放在何处，这染了灰的悲凉，岂是三言两语可以言说的。旷夜，借了酒的劲力，就一点点的舒张，那渗透着酒精气息的血管里依然奔涌着曾经激情的血液啊，你来告诉我，告诉我，究竟是酒醉了迷汤，还是风过了谷场？！
如果说，所有的故事都有一个必达的情节，我愿意相信这样一个美丽的谎言，因为，这样可以获得快乐，而真的快乐，是何其的稀少。如今，会刻意的警醒自己，不要再去触碰文字，作为一个睿智的旁观者不好么，任他们哭笑，由他们诽谤，我知道，这个世界上，还有什么会比这生冷的喜剧更凄凉的呢？没有，当然没有。一句话是一把双刃的剑，那胜却麦芒般温柔的锋利啊，割伤的不是那些买戏票的人，不是他们，他们永远在关注的是，戏票的价格与戏剧的容量是否成正比，或者说，这是文字世界里的另一个菜市场。
只是，两个人都是醉心于舞台的痴人，就那么握着那柄剑，面带微笑，就是谁也不肯放，直到温暖的鲜血顺着冰冷的钢铁慢慢流淌，依然痴人般的握着，始终面带微笑。也许，这种貌似较量的游戏应该结束，应该在它所能承载的伤痛里结束，但事实不是这样的，惺惺相惜不会随着殷红一点点渗透进了白骨里，就意外的滋长。较量，往往是以一种无形的姿态见生的。
我总是说，文字里会有一个世界，但这往往容易误导别人，其实我的意思是，文字可以窥探一个世界，但远不能达到创造一个世界的程度。然而事情就在这个时候开始变得不可理喻了，开始以一种表面温柔却内在恶毒的悲剧形态出现了，我，跟你一样是徘徊在文字边缘的人，看见你在虚幻里寻找一种虚幻的解脱，我不知道，究竟是应该欣喜，还是应该悲伤。文字，总象那潜伏在暗地里的毒蛇，伺机就张狂。其实，这跟菜市场里卖肉的老粗窥视卖豆腐的小豆何异？！性质完全相同。
当然，我完全可以理解，当一个人，以一种主观的粗暴去审视这个现实而肮脏的世界的时候，你的内心，或善良或羸弱的河厂，文字如何能在这变化无常深渊里的蛊惑去抵挡？那一年，在我远离的所有的亲人、爱人的时候，自己不也是在文字的幻境中徜徉么？！
这个世界，也许你找不到完全相同的两片叶子，但我始终相信，一个人，在往事沉浮中，总会有一个人是会跟你相同的，或者说相通的，也许，永远无法看见彼此的眼睛，永远只是在意想中将彼此怀念，而那怀念的故事，也完全任由自己去组合、排列，但你却不得不去那么做，毫无意识的。影子会永远存在的，只要，阳光还存在。
不知道是多少年前，我也爱看武侠小说，常常沉醉于那侠骨柔情的或豪气或忧伤的情节里，似乎好像是忘记了忧伤。就如你所说的，那是一个少年人的梦想，有着唐诘阿德似的悲怆，可是呵，打烂风车的少年，而今却大抵在麦田的悬崖守望，也许这个世界不再有了让你看守的单纯的孩子，也不再有维特式的悸动迷惘，但是当这种守望成为向现实臣服并以此作为一种代价换取面包的时候，他们，又都妥协了，整个世界都在妥协，你，又何苦来着？！古龙的悲哀也在于此，当他无从跨越自己内心的忧伤的时候，一样庸俗的投向了女人和酒精，于是，他只是成了制造文字的机器，最终走向无可挽回的没落，及至陨落。
你看见了么，这个世界都疯了，有人在用文字掠夺钱财，有人在以文字作为一种解除女人最后武装的利刃，还有人在以文字来献媚，为着将相亲王的墓碑上雕刻终究会湮灭的诗章。他们，在权衡了物质和精神厉害关系之后的得失的庸俗认同，沽得几两黄汤浑世的碎银子和假名片，但是他们，他们都不配驾驭着文字来越发玷污这个原本不洁净的世界，这与文字的本质背道而驰。可是呢，与此同时，却再也不会有人，会真正在乎那些阴冷角落里以文字自残的人了，一年前，我见了你，但感觉却至今未变，那掩藏在虚实故事里的，那话尽千古卓绝功过的文字，不论它是否悠扬是否美丽，却全部拥有同样一种品性，它的名字就叫凄凉。
谈话，很多时候是一种假相，我们绝大多数的时候，用它来欺骗别人，是因为善良，有时候，我们对自己说话，也用它来欺骗自己，同样的，也是因为善良。
还剩最后一根烟，我用它，和着你的诗，来祭奠我们之间的这场悄无声息的较量。原本，来得偶然，去，也必将无常，这是意料中的。
幽人住山北，月上照山东。
洞户临松径，虚窗隐竹丛。
山林避炎影，步径逐凉风。
平云断高岫，长河隔净空。
数萤流暗草，一鸟宿疏桐。
兴逸烟霄上，神闲宇宙中。
还思城阙下，何异处樊笼。