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杀手的手。
手。
晰白的手。
这是一只很平常的手。平常的上面还嵌着几道伤疤，凌乱而笨拙的伤疤。
袖。
青青的袖。
这是一截很普通的衣袖。普通的甚至还溅着几点血迹。
衣袖在风中鼓荡。
刀。
冰凉的刀。
这是一把很怪异的刀。
刀的上面长满了铁锈，而且只有一半。
这居然是一柄铁刀。
一柄铁制的断刀。
四下是冰凉的目光。透过淡淡的云层，照着这一片坟场。
这里原本是一个很富庶的村落。
但从今以后，这里只能叫做坟场。
这里已没有人。
没有活人。
夜凉如水。
杀手仍在站着。
这是他第二百七十三次杀人。
他不知道还会不会有下一次。
仍然记得第一次杀人时的情景。
他的心跳的很快。
连刀都掉在了地上。
——就是这柄断刀。
那一次，他在原地站了一夜。
站着痛哭了一夜。
不是害怕。
是激动。
为了他还活着而激动，不已。
那是他第一次杀人。
也是他第一次知道了能够活着的不容易。
后来，每一次杀完人他都会站一会儿。
祷告那些刚刚离开那些离开世界的生命。
他总是认为有必要那么做。
因为他是杀手。
只有杀手才会如此的珍惜生命。
他认为能够死在他的手下，是那些人的幸运。
因为他不是普通的杀手。
他是一个“明杀手”
每一次杀人他都会沐浴，焚香。
他总认为杀人也是一种超度。
就好像那些和尚。
和尚总是认为吃斋念佛，讲经颂咒是神圣而不可逾越的。
没有人会说他们对与错。
只因为他们是和尚。
他也如此，他是杀手。
杀人本就是他活着的意义。
四周就要明亮起来了。夜色在淡去。
他该走了。
身后是一片荒凉的坟场。
那里没有人。
没有活人。
提着那一柄刀。
杀手在走。
缓慢的走。
黑黑的夜色即将淡去。
一种寂寞的感觉袭来。
他觉得好像自己这一夜间老了许多。
因为他杀人的时候手居然抖了一下。
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杀手的手。
手。
晰白的手。
这是一只很平常的手。平常的上面还嵌着几道伤疤，凌乱而笨拙的伤疤。
袖。
青青的袖。
这是一截很普通的衣袖。普通的甚至还溅着几点血迹。
衣袖在风中鼓荡。
刀。
冰凉的刀。
这是一把很怪异的刀。
刀的上面长满了铁锈，而且只有一半。
这居然是一柄铁刀。
一柄铁制的断刀。
四下是冰凉的目光。透过淡淡的云层，照着这一片坟场。
这里原本是一个很富庶的村落。
但从今以后，这里只能叫做坟场。
这里已没有人。
没有活人。
夜凉如水。
杀手仍在站着。
这是他第二百七十三次杀人。
他不知道还会不会有下一次。
仍然记得第一次杀人时的情景。
他的心跳的很快。
连刀都掉在了地上。
——就是这柄断刀。
那一次，他在原地站了一夜。
站着痛哭了一夜。
不是害怕。
是激动。
为了他还活着而激动，不已。
那是他第一次杀人。
也是他第一次知道了能够活着的不容易。
后来，每一次杀完人他都会站一会儿。
祷告那些刚刚离开那些离开世界的生命。
他总是认为有必要那么做。
因为他是杀手。
只有杀手才会如此的珍惜生命。
他认为能够死在他的手下，是那些人的幸运。
因为他不是普通的杀手。
他是一个“明杀手”
每一次杀人他都会沐浴，焚香。
他总认为杀人也是一种超度。
就好像那些和尚。
和尚总是认为吃斋念佛，讲经颂咒是神圣而不可逾越的。
没有人会说他们对与错。
只因为他们是和尚。
他也如此，他是杀手。
杀人本就是他活着的意义。
四周就要明亮起来了。夜色在淡去。
他该走了。
身后是一片荒凉的坟场。
那里没有人。
没有活人。
提着那一柄刀。
杀手在走。
缓慢的走。
黑黑的夜色即将淡去。
一种寂寞的感觉袭来。
他觉得好像自己这一夜间老了许多。
因为他杀人的时候手居然抖了一下。
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